Poèmes

Absence

Rien ne peut remplacer l’absence d’un être aimé. Plus son souvenir apporte beauté et force, Plus sa séparation est difficile. Mais les mots de remerciement offrent dans le deuil une joie paisible. La beauté du passé est portée, comme un précieux cadeau dans notre pensée.

Dietrich Bonhoeffer, 1906 – 1945

La nuit n’est jamais complète

La nuit n’est jamais complète. Il y a toujours, puisque je le dis, Puisque je l’affirme, Au bout du chagrin Une fenêtre ouverte, une fenêtre éclairée Il y a toujours un rêve qui veille, Désir à combler, Faim à satisfaire, Un cœur généreux, Une main tendue, une main ouverte, Des yeux attentifs, Une vie, la vie à se partager.

Theodor F., 1819-1898

Il restera de toi

Il restera de toi ce que tu as donné. Au lieu de le garder dans des coffres rouillés. Il restera de toi de ton jardin secret, Une fleur oubliée qui ne s’est pas fanée.

Ce que tu as donné, en d’autres fleurira. Celui qui perd sa vie, un jour la trouvera. Il restera de toi ce que tu as offert Entre les bras ouverts un matin au soleil.

Il restera de toi ce que tu as perdu Que tu as attendu plus loin que les réveils, Ce que tu as souffert, en d’autres revivra. Celui qui perd sa vie, un jour la trouvera.

Il restera de toi une larme tombée, Un sourire germé sur les yeux de ton coeur. Il restera de toi ce que tu as semé Que tu as partagé aux mendiants du bonheur. Ce que tu as semé, en d’autres germera. Celui qui perd sa vie, un jour la trouvera.

Theodor Storm, 1817-1888

Ce que c’est que la mort

Ne dites pas : mourir ; dites : naître. Croyez. On voit ce que je vois et ce que vous voyez ; On est l’homme mauvais que je suis, que vous êtes ; On se rue aux plaisirs, aux tourbillons, aux fêtes ;

On tâche d’oublier le bas, la fin, l’écueil, La sombre égalité du mal et du cercueil ; Quoique le plus petit vaille le plus prospère ; Car tous les hommes sont les fils du même père ;

Ils sont la même larme et sortent du même oeil. On vit, usant ses jours à se remplir d’orgueil ; On marche, on court, on rêve, on souffre, on penche, on tombe, On monte. Quelle est donc cette aube ? C’est la tombe.

Où suis-je ? Dans la mort. Viens ! Un vent inconnu Vous jette au seuil des cieux. On tremble ; on se voit nu, Impur, hideux, noué des mille noeuds funèbres De ses torts, de ses maux honteux, de ses ténèbres ;

Et soudain on entend quelqu’un dans l’infini Qui chante, et par quelqu’un on sent qu’on est béni, Sans voir la main d’où tombe à notre âme méchante L’amour, et sans savoir quelle est la voix qui chante.

On arrive homme, deuil, glaçon, neige ; on se sent Fondre et vivre ; et, d’extase et d’azur s’emplissant, Tout notre être frémit de la défaite étrange Du monstre qui devient dans la lumière un ange.

V. Hugo, 1802-1885

Mélancolie

Souvent le coeur qu’on croyait mort N’est qu’un animal endormi ;

Un air qui souffle un peu plus fort Va le réveiller à demi ;

Un rameau tombant de sa branche Le fait bondir sur ses jarrets

Et, brillante, il voit sur les prés Lui sourire la lune blanche.

Cécile Sauvage, 1883-1927

L’Arbre et la graine

Quelqu’un meurt, et c’est comme des pas qui s’arrêtent. Mais si c’était un départ pour un nouveau voyage ? Quelqu’un meurt, et c’est comme un arbre qui tombe.

Mais si c’était une graine germant dans une terre nouvelle ? Quelqu’un meurt, et c’est comme une porte qui claque. Mais si c’était un passage s’ouvrant sur d’autres paysages ? Quelqu’un meurt, et c’est comme un silence qui hurle. Mais s’il nous aidait à entendre la fragile musique de la vie ?

Benoît Marchon, * 1950

L’adieu

J’ai cueilli ce brin de bruyère. L’automne est morte, souviens-t’en. Nous ne verrons plus sur terre Odeur du temps, brin de bruyère, Et souviens-toi que je t’attends.

Guillaume Apolinaire, 1880-1918

Tu es vivant

Tu ne parles plus mais tu es vivant. Tu ne bouges plus mais tu es vivant. Tu ne souris plus mais en arrière de tes yeux tu me regardes. De très loin ? Peut-être de très près, je ne sais rien de ces distances. Je ne sais plus rien de toi, mais tu sais maintenant davantage de choses sur moi. Tu es en Dieu. Je ne sais pas ce que cela peut vouloir dire mais sûrement ce que tu voulais et ce que je veux pour toi. Je le crois. Toute ma foi, je la rassemble. Elle est maintenant mon seul lien avec toi. Jésus, donne-moi de croire à ta victoire sur la mort. Celui que j’aime veut entrer dans ta joie. S’il n’est pas prêt, je te prie pour lui. Achève sa préparation. Pardonne-lui comme tu sais pardonner. Aide-moi à vivre sans sa voix, sans ses yeux, Que je ne le déçoive pas maintenant qu’il va me voir vivre et m’attendre.

Père André Sève, 1913-2001

La mort des amants

Nous aurons des lits pleins d’odeurs légères, Des divans profonds comme des tombeaux, Et d’étranges fleurs sur des étagères, Écloses pour nous sous des cieux plus beaux.

Usant à l’envi leurs chaleurs dernières, Nos deux cœurs seront deux vastes flambeaux, Qui réfléchiront leurs doubles lumières Dans nos deux esprits, ces miroirs jumeaux.

Un soir fait de rose et de bleu mystique, Nous échangerons un éclair unique, Comme un long sanglot, tout chargé d’adieux; Et plus tard un Ange, entr’ouvrant les portes, Viendra ranimer, fidèle et joyeux, Les miroirs ternis et les flammes mortes.

Charles Baudelaire, 1821-1867

Le petit prince

Quand tu regarderas le ciel, la nuit, puisque j’habiterai dans l’une d’elles, puisque je rirai dans l’une d’elles, alors ce sera pour toi comme si riaient toutes les étoiles. Tu auras, toi, des étoiles qui savent rire.

Antoine de Saint-Exupéry, 1900-1944

Départ

Assez vu. La vision s’est rencontrée à tous les airs. Assez eu. Rumeurs des villes, le soir, et au soleil, et toujours. Assez connu. Les arrêts de la vie. – Ô Rumeurs et Visions ! Départ dans l’affection et le bruit neufs !

Arthur Rimbaud, 1854-1891

Sans titre

Quand un jour tôt ou tard, il faut qu’on disparaîsse, quand on a plus au moins vécu, souffert, aimé, il ne reste de soi que les enfants qu’on laisse et le champ de l’effort où l’on aura semé.

Charles de Gaulle, 1890-1970

Quand vous saurez que je suis mort…

Quand vous saurez que je suis mort Ce sera un jour ordinaire Peut-être il fera beau dehors Les moineaux ne vont pas se taire Rien ne sera vraiment changé Les passants seront de passage Le pain sera bon à manger Le vin versé pour le partage

La rue ira dans l’autre rue Les affaires iront aux affaires Les journaux frais seront parus Et la télé sous somnifères Suite à l’incident du métro Vous prendrez les correspondances En courant les couloirs au trot Chacun ira tenter sa chance

Pour moi le spectacle est fini La pièce était fort bien écrite Le paradis fort bien garni Des exclus de la réussite Pour moi je sortirai de scène Passant par le côté jardin Côté Prévert et rue de Seine Côté poète et baladin

Merci des applaudissements Mon rôle m’allait à merveille Moi, je m’en vais, tout simplement Un jour nouveau pour moi s’éveille Vous croirez tous que je suis mort Quand mes vieux poumons rendront l’âme Moi je vous dis : vous avez tort C’est du bois mort que naît la flamme

N’allez donc pas dorénavant Me rechercher au cimetière Je suis déjà passé devant Je viens de passer la frontière Le soleil a son beau chapeau La Paix a mis sa belle robe La Justice a changé de peau Et Dieu est là dans ses vignobles

Je suis passé dans l’avenir Ne restez pas dans vos tristesses Enfermés dans vos souvenirs Souriez plutôt de tendresse

Si l’on vous dit que je suis mort Surtout n’allez donc pas le croire Cherchez un vin qui ait du corps Et avec vous j’irai le boire…

Jean Debruynne, 1925-2006

Je suis juste de l’autre côté du chemin

La mort n’est rien, je suis seulement passé, dans la pièce à côté. Je suis moi. Vous êtes vous. Ce que j’étais pour vous, je le suis toujours. Donnez-moi le nom que vous m’avez toujours donné, parlez-moi comme vous l’avez toujours fait. N’employez pas un ton différent, ne prenez pas un air solennel ou triste. Continuez à rire de ce qui nous faisait rire ensemble. Priez, souriez, pensez à moi, priez pour moi. Que mon nom soit prononcé à la maison comme il l’a toujours été, sans emphase d’aucune sorte, sans une trace d’ombre. La vie signifie tout ce qu’elle a toujours été. Le fil n’est pas coupé. Pourquoi serais-je hors de vos pensées, simplement parce que je suis hors de votre vue ? Je ne suis pas loin, juste de l’autre côté du chemin. Vous voyez, tout est bien.

Henry Scott-Holland (1847-1918) (Ce poème est parfois aussi attribué à St Augustin ou encore à Charles Péguy)

J’ai écrit ton nom sur le sable

J’ai écrit ton nom sur le sable, Mais la vague l’a effacé. J’ai gravé ton nom sur un arbre, Mais l’écorce est tombée. J’ai incrusté ton nom dans le marbre, Mais la pierre a cassé. J’ai enfoui ton nom dans mon cœur, Et le temps l’a gardé.

Anonyme

La vie n’a pas d’âge

La vie n’a pas d’âge La vraie jeunesse ne s’use pas. On a beau l’appeler souvenir, On a beau dire qu’elle disparaît, On a beau dire et vouloir dire que tout s’en va, Tout ce qui est vrai reste là. Quand la vérité est laide, C’est une bien fâcheuse histoire. Quand la vérité est belle, rien ne ternit son miroir. Les gens très âgés remontent en enfance Et leur coeur bat là où il n’y a pas d’autrefois.

Jacques Prévert, 1900-1977

La mort des pauvres

C’est la Mort qui console, hélas! et qui fait vivre; C’est le but de la vie, et c’est le seul espoir Qui, comme un élixir, nous monte et nous enivre Et nous donne le coeur de marcher jusqu’au soir.

Charles Baudelaire, (1821-1867)

Hymne au Christ

De ces larmes s’abreuvant, la prière, union suprême, porte la paix au mort qu’elle aime, rapporte l’espoir au vivant !

Alphonse de Lamartine, 1790-1869